not necessarily an ordinary life

lunedì 3 febbraio 2014

Pozzanghere

Così muoiono le serate milanesi, nel freddo e nella pioggia, tra il miraggio del té caldo e l'incubo della sveglia, avendo l'ossessione di essere in ritardo non si sa bene per cosa. Muoiono per lenta consunzione, per stanchezza, per peggioramento delle condizioni generali, come si scrive nelle cartelle cliniche per non dire l'ovvio, perché si è costretti ad assegnare una causa a qualsiasi cosa. Si trascinano, come i miei passi, come le storie che ho troppa paura di perdere, perché, si sa, c'è sempre un'alba e una speranza, alla fine. Monicelli aveva ragione, la speranza è quella che ti frega, che ti fa vedere una strada dove palesemente c'è una palude. Qui nemmeno quella, solo pozzanghere.

0 commenti:

Posta un commento

Elenco blog personale

Lettori fissi

Archivio blog

About me

La mia foto
Io non sono nero io non sono bianco io non sono attivo io non sono stanco io non provengo da nazione alcuna io, si, io vengo dalla luna io non sono strano io non sono pazzo io non sono vero io non sono falso io non ti porto jella né fortuna io, si, ti porto sulla luna